Кордебалет теней.
Танец весёлый, страшный.
Музыка. Ибо в ней
Каждый, себя обрятший,
Может за горло взять
Музу, сдавить рукою,
Чтобы в свою тетрадь
Нот набросать с лихвою.
Схватишь не ту -- конец:
Художник, поэт, музыкант ты --
Режешь себя, подлец,
Острым, как бритва, Кантом.
Тут тебе не Шекспир,
Не Гамлет и не Джульетта;
Пьяный, слепой Сатир
На пир созывает! Это
Есть твоя совесть, дух,
Бог, если хочешь, всуе
(ибо последних двух
чаша сия -- минует)!
Всё переделать! В Вальс!
В Танец Белый! В Вендетту!
Пусть Многоликий Альтс-
Геймер строчит сонаетты.
Чавкает пусть рояль,
Скрипка себя карает,
Да саксофон-бунтарь
Хрипы пусть исторгает!
То-то скулит, ворчит
Твой дирижёр беспутный,
То-то во мгле рычит
Ангел бескрылый, мутный!
То-то в кругу теней
Колется, режет, рвётся!..
Муза уйдёт, а за ней --
И музыка задохнётся.
|
